Les problèmes de santé mentale ne ressemblent pas toujours à ce que nous voyons dans les films. Parfois, ils sont silencieux. Interne. Le genre de bataille que vous menez en silence pendant que le monde continue de bouger. Mais d’autres fois ? Ils font du bruit. Ils attirent les regards. Ils laissent les gens se demander comment une vie s’est à ce point enchevêtrée dans les objets, les souvenirs et les débris.
La thésaurisation est l’une de ces conditions qui se situent sur un spectre. Pour beaucoup, cela commence petit. Quelques cartons supplémentaires dans le garage. Un tiroir rempli de reçus dont vous pourriez avoir besoin « un jour ». Il est difficile de tracer la frontière entre collectionner et désordre, surtout quand c’est vous qui collectionnez. Vous ne voyez pas la pile s’agrandir. Vous voyez uniquement la valeur dans l’élément.
Mais nous ne sommes pas ici pour discuter des cas bénins. Nous regardons les extrêmes. Les histoires qui ont fait la une des journaux en raison du volume considérable de choses sont devenues impossibles à ignorer. Il s’agit de cinq individus célèbres dont les tendances à la thésaurisation ont atteint un niveau d’intensité qui a obligé le monde à y regarder de plus près.
Bettina Grossman : L’art dans l’ombre
Bettina Grossman est une artiste. C’est le fait primordial. Elle est également prolifique.
Pendant des décennies, Grossman a travaillé dans l’isolement. Elle n’a pas cherché à se faire remarquer. Le monde de l’art, notoirement sélectif et souvent cruel envers ceux qui ne jouent pas au jeu des réseaux, l’a largement ignorée. Les ventes étaient inexistantes. Les critiques n’ont pas écrit sur elle. Mais elle ne s’est pas arrêtée. Elle a continué à peindre. Sculpture. Tournage. Dessin.
Le médium n’avait pas d’importance. L’acte de création l’a fait.
Le résultat fut une montagne de travail. Pas seulement des pièces finies, mais des ébauches. Études. Expériences à moitié terminées. Les débris d’une vie créative vivaient hors réseau.
Son appartement au 5ème étage de l’hôtel Chelsea est devenu un entrepôt pour sa production. Les murs ont été enterrés. Les sols disparaissaient sous des couches de papier et de toile. Elle atteignit presque le plafond.
Entrer dans l’appartement était un cauchemar logistique. Grossman passait plus de temps dans le couloir que dans son propre espace de vie. Elle dut se faufiler entre les pieux juste pour atteindre son lit. C’était une prison qu’elle s’était elle-même imposée, construite par amour de l’art et par manque de canaux de distribution.
Elle est restée un fantôme pour le public jusqu’à ce que Sam Bassett, un jeune cinéaste, frappe à sa porte. Il n’est pas venu pour juger. Il est venu écouter. Il s’est lié d’amitié avec elle. Puis il l’a filmée.
Le documentaire Bettina Grossman : La vie et l’œuvre d’un artiste a fait bien plus que simplement filmer son appartement. Cela l’a aidée à s’organiser. Cela a donné un contexte au chaos. Soudain, les tas n’étaient plus seulement du désordre. Ils témoignent d’un dynamisme créatif incessant. Le travail de Bassett et les films ultérieurs sur elle ont forcé le monde de l’art à se pencher sur ce qui lui avait échappé.
Edith Ewing Bouvier Beale : L’héritage de Grey Gardens
Avant de penser que la thésaurisation est un problème moderne à l’ère d’Internet, rencontrez Edith Ewing Bouvier Beale.
C’est l’histoire de « Grandmama », la tante de Jackie Kennedy. La connexion à elle seule suffit à faire la une des journaux, mais la réalité de sa vie était bien plus sombre que les potins des célébrités.
Edith vivait à Grey Gardens, un immense domaine en ruine à East Hampton, New York. Elle y vivait avec
La tragédie des jardins gris
Edith Ewing Bouvier Beale, connue de ses proches simplement sous le nom de « Big Edie », et sa fille, Edith Bouvier Beale (ou « Little Edie »), ont passé des décennies dans l’ombre de la renommée de leur propre famille. Ils vivaient à Grey Gardens, un domaine tentaculaire et en ruine à East Hampton, New York. La confusion des noms était une nécessité pratique. La famille Bouvier a recyclé les noms avec un abandon inconsidéré. Un documentaire sur leur isolement a ensuite consolidé leur place dans la culture pop.
Ils étaient excentriques. Ils étaient reclus. La maison a raconté l’histoire.
La misère luxueuse définissait leur existence. Des décennies ont passé pendant qu’ils accumulaient des animaux. Les rapports affirment qu’ils abritaient environ 300 chats à différents endroits. Les ratons laveurs se sont glissés à travers les trous du toit. Ils étaient des invités indésirables dans une maison qui tenait à peine debout.
Les agents d’assainissement sont finalement entrés. La scène était grotesque. Des tas de boîtes de conserve vides recouvraient le sol. Des matières fécales étaient répandues partout. Ce n’était pas seulement de la saleté. C’était une négligence à l’échelle industrielle.
La mère et la fille ont farouchement protégé leurs quelques héritages restants. Ils ne voulaient pas partir. Les autorités locales ont eu du mal à les expulser. La lutte a fait la une des journaux nationaux. Pourquoi? Parce qu’ils étaient liés à Jackie Kennedy Onassis. Big Edie était sa tante. La petite Edie était sa cousine germaine. Cette connexion a rendu célèbre des femmes qui avaient vécu dans l’obscurité.
Était-ce un trouble de la thésaurisation ? Ou quelque chose de plus complexe ? Le grand nombre de chats suggère une dépression psychologique. Ou peut-être simplement un profond isolement. La frontière entre excentricité et pathologie s’est complètement estompée à Grey Gardens.
Le collectionneur obsessionnel
Alexander Kennedy Miller n’était pas seulement un collectionneur. C’était un archiviste du bizarre.
L’obsession de Miller n’était pas pour l’art ou l’histoire. C’était avec des objets que d’autres jetaient. Il a construit une maison entièrement avec les objets qu’il a trouvés. Pas des répliques. De vrais objets.
Sa collection comprenait des milliers de pièces. La plupart ont été rejetés par d’autres. Il voyait de la valeur là où d’autres voyaient des déchets. Il ne s’agissait pas seulement d’économiser de l’espace. C’était une contrainte.
L’ampleur de sa thésaurisation était énorme. Il remplissait les pièces d’objets qui n’avaient aucune utilité pratique. Les visiteurs étaient souvent submergés par le volume du désordre. L’air était chargé d’une odeur de vieux papier et de poussière.
Miller ne faisait pas que collectionner. Il a été commissaire. Chaque objet avait une place dans son inventaire mental. Supprimer un objet, c’était perturber tout l’écosystème de sa maison.
Ce comportement reflète ce que nous observons dans les cas de troubles graves de la thésaurisation. L’attachement émotionnel aux objets remplace la connexion humaine. La maison devient une forteresse contre un monde qui ne comprend pas.
L’histoire de Miller est un exemple frappant de la façon dont l’obsession peut consumer une vie. Il ne s’agit pas seulement des choses. Il s’agit du contrôle qu’ils offrent. Dans un monde chaotique, l’objet thésaurisé est prévisible. Il reste exactement là où vous le mettez.
Contrairement aux femmes Bouvier, qui vivaient dans un manoir en ruine, Miller a construit son monde à partir de zéro. Mais le résultat final était similaire. Isolement. Une vie vécue parmi les choses, pas parmi les gens.
La question demeure : peut-on vraiment posséder un objet ? Ou est-ce que l’objet vous appartient ?
Pour Miller, la réponse était claire. Il appartenait à la collection. Et la collection était infinie.
Alexander Kennedy Miller n’a pas seulement économisé de l’argent. Il l’a enterré.
L’homme était économe jusqu’à la misère. Lorsqu’il est décédé en 1993, trois ans avant son épouse, l’enquête successorale a révélé qu’il s’agissait d’un homme qui voyait de la valeur là où d’autres voyaient des déchets. Ou plutôt là où d’autres n’ont rien vu du tout.
Son amour pour les automobiles était de notoriété publique. Il possédait une cinquantaine de véhicules. Beaucoup étaient des Stutzes, une obscure marque de voitures de luxe du début du XXe siècle. Mais les voitures ne représentaient que la pointe de l’iceberg. En dessous se trouvaient des milliers de pièces. Joints. Amortisseurs. Bouchons de radiateur. Moteurs. Le volume était difficile à quantifier car il était si vaste.
Puis vint l’argent.
Les enquêteurs n’ont pas seulement trouvé quelques billets en vrac. Ils ont trouvé une fortune. Le couple avait dérobé près d’un million de dollars en lingots d’or. 60 000 $ supplémentaires étaient cachés en argent. Les billets à ordre totalisaient 700 000 $. Les actions et les actions ont ajouté 200 000 $ supplémentaires.
Ce n’était pas dans un coffre-fort bancaire. C’était partout. Coffres-forts. Armoires métalliques. Enfoui directement dans la terre sous les planches. Il ne s’agissait pas seulement d’économiser. C’était une économie parallèle fondée sur la paranoïa et l’épargne.
La montagne de poussière
Edmund Zygfryd Trebus a vécu une vie différente. Son histoire n’a pas commencé avec l’or. Tout a commencé avec les déchets.
Il est apparu dans la série BBC A Life of Grime. L’émission a documenté le travail quotidien des agents de santé environnementale. Trebus était leur cas le plus extrême. Il a commencé par collecter des objets spécifiques. Aspirateurs. Caméras. Albums d’Elvis.
Cela semblait inoffensif. Puis ça a pris une spirale.
Au fil des décennies, la collection a explosé. Trebus parcourait les rues, à la recherche d’en savoir plus. Sa maison ne pouvait pas le contenir. La cour ne pouvait pas le contenir. C’est devenu une montagne de biens d’une valeur douteuse. Il l’a défendu farouchement.
La police et les autorités sanitaires ont tenté de nettoyer les lieux. Ils ont été confrontés à des conflits verbaux. Ils ont fait face à un homme qui croyait que ses déchets étaient un trésor. Il est décédé en 2002, laissant derrière lui un monument de l’accumulation qui ne pouvait être ignoré.
Le labyrinthe des frères Collyer
Homer et Langley Collyer étaient reclus au point d’être invisibles. Ce sont peut-être les collectionneurs les plus célèbres de l’histoire. Leur histoire n’a explosé dans la conscience publique qu’après leur mort en 1947.
Langley, le frère cadet, s’occupait d’Homer. Homer était aveugle et paralysé. Tandis que Langley s’occupait de la maison, il s’aventurait également dehors la nuit. Il a ramené des objets. Beaucoup d’entre eux.
La pierre brune de Manhattan est devenue un tas de débris. Environ 100 tonnes de choses. Langley craignait les voleurs. Il avait peur du monde extérieur. Il a donc construit des défenses.
Des pièges à fous.
Ce sont ces pièges qui l’ont finalement tué. Il en a déclenché un par accident. Mais l’odeur a attiré l’attention. Les voisins ont appelé la police. La puanteur était accablante.
Homer a été trouvé le premier. Il était mort de faim récemment. Mais l’odeur ne venait pas de lui. C’était dû à la décomposition du trésor lui-même. La recherche de Langley se poursuit.
Cela a pris des semaines. Une recherche dans toute la ville. Ils trouvèrent Langley à seulement trois mètres de son frère. Enterré sous les décombres qu’il avait passé sa vie à amasser.
Qu’y avait-il dans le Brownstone ?
L’ampleur du trésor de Collyer défie toute logique. Peu d’objets manquaient dans la pile.
Lorsque les ouvriers ont finalement déblayé la pierre brune, ils ont découvert des montagnes de journaux. Des piles de livres. Jouets d’enfants cassés. Mannequins de couturières. Des photographies sales. Pièces de voiture. Valises. Boîtes à pain. Meubles cassés.
Et des pianos. Plus d’une douzaine d’entre eux.
Ils étaient entassés. Emballé serré. Une manifestation physique d’une vie vécue dans la peur et l’isolement.
Pourquoi nous gardons ce dont nous n’avons pas besoin
Nous regardons l’or enfoui de Miller et nous nous interrogeons sur les calculs. Pourquoi accumuler des richesses que vous ne pouvez pas dépenser ? Pourquoi l’enterrer là où vous ne pouvez pas l’utiliser ?
Nous regardons la montagne de poussière de Trebus et voyons la folie.
Nous regardons les pièges des Collyers et voyons une tragédie.
Mais le mécanisme est le même. La conviction qu’il est plus sûr de tenir bon que de lâcher prise.
Miller a conservé sa valeur. Trebus a conservé sa mémoire. Les Collyer ont gardé le contrôle.
Les piles de journaux n’étaient pas que du papier. Ils étaient un témoignage du monde dans lequel ils avaient peur d’entrer. Les tas de pièces automobiles n’étaient pas que du métal. C’étaient des promesses de réparations qui n’auraient jamais lieu.
Il est facile de les juger de l’extérieur. Il est facile d’appeler cela une maladie. Mais l’impulsion est humaine. Nous sommes tous curateurs. Nous gardons tous.
La différence réside dans le volume. La différence réside dans le coût.
Miller a coûté à ses héritiers un cauchemar de découverte. Trebus a coûté à sa communauté un fléau visuel. Les Collyers se sont coûté la vie.
Nous vidons nos placards. Nous donnons les vieux vêtements. Nous jetons les médicaments périmés. On se sent plus léger.
Mais que se passe-t-il lorsque le poids devient trop important ? Quand le « juste au cas où » devient un « juste parce que » ?
La pierre brune s’est effondrée sous son propre poids. Finalement, tout se passe.
